Да кто ж его знает, чего они пишут?
Чего возжелали, воспели, вспарили?
Веками сидели с детьми и варили
В котлах закопченных какую-то пищу,
 
А тут, вишь… И, главное, это же надо:
Не просто напишут, друг другу покажут!
Вот раньше: за это с лихвою накажут.
А ныне? Кропают себе серенаду…
 
Посмотришь такую на вид

Пренебрегая галереей, кои
Скучны своей толпою и сухой
Доскою с вереницею героев,
Ищу на полке чей-то непокой,
 
Оттиснутый издателя рукой
На дорогой мелованной бумаге.
Жрецы искусства, на вопрос «на кой?»
Что отвечали вроде Тихо Браге:
 
Закон нам звезды, а звезде – Творец…
Чьи шли тропой чумазые